Ещё, мне кажется, – немало тайн сокрыто за строками Михаила Юрьевича. Как мог двадцатилетний юноша столь глубоко проникнуть в мужские переживания своего Арбенина; как мог, забыв о несправедливой ссылке, возлюбить Кавказ от малых ручейков до горных вершин, от мужественных горцев – до несчастного шестилетнего мальчика?.. И за год до смерти он пишет роман "Герой нашего времени", не ведая и не зная, что сам станет вдохновенным и вечным героем всех времён и народов… Вот среди этих размышлений десять дней назад родился мой стих, который хочу предложить читателям.

НА СМЕРТЬ ПОЭТА

На два столетья мои вирши опоздали.

Ты гения оплакал. Кто ж – тебя?

Но в камни памяти тебя мы одевали,

И стих твой бережно хранит Земля.

А твой убийца разве был не хладнокровен?

Не знал, на что он руку поднимал?

… Любая песнь твоя, как волны моря,

Не уставая, бьётся среди скал.

С именем русским и с душою русской,

Кавказа душу ты постигнуть смог.

Тамара, Мцыри к нам тропою узкой

Спускаются с твоих бессмертных строк.

Сегодня нам хватает "маскарада",

Но научились маски мы срывать,

И в будущем своём мы зрим отраду,

Свободу, радости и благодать…

Прости, что имя я твоё не назвала.

И так все знают, что ты тоже – гений,

Герой для нашего и для любого времени,

Пока планета наша в Космосе жива!

Очень хочется, чтобы школьники, студенты не просто заучивали "Белеет парус одинокий…" или "Выхожу один я на дорогу…", а прониклись глубоко теми переживаниями, которые одолевали Поэта, когда он писал эти строки. Ведь поэзия – не рифмы и размер, ка полагают иные, а мысль и чувство.